Europe, tu sens la vieille pisse

Je laisse à Madame Figaro, cette vieille rombière putrescente, le soin d’entamer les débats stériles sur la mode, ses mouvances, ses errances, Giancarlo Giammetti et ses mignons sodomites. N’empêche, un constat alarmant s’impose : la Vieille Europe n’a plus de style. Partout, sur tous les panneaux d’arrêts de bus, les 3 mètres sur quatre de bord d’autoroute, le papier glacé des magasines de la hype la plus fashion, s’étalent avec une arrogance veloutée de jeunes éphèbes à la silhouette apoline dont la désespérante glabritude le dispute au néant pilleux. Affligent. Et je ne dis pas ça parce que j’aime les grosses toisons rousses, oh non.

Donc voilà : cette Europe qui ne loupe pas une occasion de donner des leçons sur la manière de porter le nœud pap’ à grand coups de prada dans ta sale gueule de yankee s’enliserait-elle dans un piteux déni du goût ? Tout ça parce que madame n’aime pas quand ça gratte entre les cuisses quand monsieur se laisse porter par l’altruisme cunnilingual.

Mais au fait, bordel de chatte, vous dites vous à raison. Hé bien le fait, le voilà, bande de patits coquins impatients :

L'Amérique DOMINE le style. (Tout est dans la moustache)